Que un hombre del suburbio de Buenos Aires, que un triste compadrito sin más virtud que la infautación del coraje, se interne en los desiertos ecuestres de la frontera del Brasil y llegue a capitán de contrabandistas, parece de antemano imposible. A quienes lo entienden así, quiero contarles el destino de Benjamín Otálora, de quien acaso no perdura un recuerdo en el barrio de Balvanera y que murió en su ley, de un balazo, en los confines de Río Grande do Sul….

Para leer el cuento completo click aqui: El muerto
 

Y para acompañarlo, nada mejor que Piazzola y el Gotán Proyect

No hay dos cerros iguales, pero en cualquier lugar de la tierra la llanura es una y es la misma. Yo iba por un camino de la llanura. Me pregunté sin mucha curiosidad si estaba en Oklahoma o en Texas o en la región que los literatos llaman pampa. Ni a derecha ni a izquierda vi un alambrado. Como otras veces repetí despacio estas líneas de Emilio Oribe:
En medio de la pánica llanura interminable
Y cerca del Brasil,
que van creciendo y agrandándose.
El camino era desparejo. Empezó a caer la lluvia. A unos doscientos o trescientos metros vi la luz de una casa. Era baja y rectangular y cercada de árboles. Me abrió la puerta un hombre tan alto que casi me dio miedo. Estaba vestido de gris. Sentí que esperaba a alguien. No había cerradura en la puerta.
Entramos en una larga habitación con las paredes de madera. Pendía del cielorraso una lámpara de luz amarillenta. La mesa, por alguna razón, me extrañó. En la mesa había una clepsidra (*) , la primera que he visto fuera de algún grabado en acero. El hombre me indicó alguna de las sillas.
Ensayé diversos idiomas y no nos entendimos. Cuando él habló lo hizo en latín. Junté mis ya lejanas memorias de bachiller y me preparé para el diálogo.
-Por la ropa -me dijo- veo que llegas de otro siglo. La diversidad de los pueblos favorecía la diversidad de los pueblos y aún de las guerras; la tierra ha regresado al latín. Hay quienes temen que vuelva a degenerar en francés, en lemosín o en papiamento, pero el riesgo no es inmediato. Por lo demás, ni lo que ha sido ni lo que será me interesan.

(*) Clepsidra: Reloj de agua (definición completa aquí)

“El libro de arena” de Jorge Luis Borges – Ed. Emecé – 1975

El instante

¿Dónde estarán los siglos, donde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron
dónde el Arbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

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Borges y Ernesto Sábato comparten una sabrosa charla sobre las religiones y la literatura, plena de humor y sarcasmo.

Charla entre Borges y Sábato

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