Una buena reseña de este libro en http://elpezvolador.wordpress.com/2008/07/01/una-lectura-de-mantra-de-rodrigo-fresan/

 

Tan apasionante como el arte mexica, plasmado en los ”libros de los antiguos”, los Codices. Véanlos aquí­: 

 

Mantra – Rodrigo Fresán – Editorial Mondadori - Barcelona – 2001

 QUIERO (necesito) decirlo sin vueltas: este libro me resultó fascinante   (Eduardo Gudiño Kieffer).

Yo fui a la guerra y la guerra vino a mí­. Las islas.
El escritor cuyo nombre, por obvia elegancia y comprensible prudencia, prefiero omitir, se entusiasma un tanto demasiado cuando se entera de que yo estuve en la guerra de las islas, en el Atlántico sur. Nunca entendí­ el entusiasmo que sienten los intelectuales por el campo de batalla. La guerra es aburrida y no tiene ninguna estructura comprensible a no ser que se la vea desde lejos y mucho tiempo después. Una guerra es sólo más o menos comprensible una vez que ha terminado. Muchos pensarán que la guerra como territorio es un sitio ideal para el desarrollo y profesionalización de un joven hijo de puta. No es cierto. El caos de la batall, la imprecisión de fronteras y comportamientos alterando mapas y minutos no permiten esa quietud ordenada, ese lustroso piso de mármol donde el hijo de puta danza amparado por San Tapey-tap, patrón de los bailarines de zapateo americano.
No recuerdo mucho de lo ocurrido en las islas, poca cosa. Un soldado que no paraba de hablar sobre los Roling Stone fue injustamente castigado por haber robado un chocolate que, en realidad, habí­a ido a descansar entre las paredes de mi estómago. Otro mató a un gurka y se suicidó el dí­a de la rendción de nuestras gloriosas tropas. No duró mucho todo el asunto, no hubo demasiado tiempo.  En realidad, tampoco hubo demasiada nieve.  Una llovizna más parecida a caspa frí­a que otra cosa.  En las islas, yo estaba a cargo de los cadáveres.

de “Monólogo para hijo de puta con ballenas y hermanita fantasma”

La velocidad de las cosas – Rodrigo Fresán – Editorial Debolsillo – 2006

En paí­ses donde no hay pena de muerte, se aplica cotidianamente la pena de muerte en defensa del derecho de propiedad. Y los fabricantes de opinión suelen hacer la apologí­a del crimen….
En la civilización del capitalismo salvaje, el derecho de propiedad es más importante que el derecho a la vida. La gente vale menos que las cosas. Resulta revelador, en este sentido, el caso de las leyes de impunidad. Las leyes que absolvieron al terrorismo de Estado ejercido por las dictaduras militares, en los tres paí­ses del Sur, perdonaron el crimen y la tortura, pero no perdonaron los delitos contra la propiedad. (artí­culo completo: Ser como ellos)

   Yo escribo para quienes no pueden leerme. Los de abajo, los que esperan desde hace siglos en la cola de la historia, no saben leer o no tienen con qué. 

Y volvamos al Galeano escritor, y su definción del “oficio de escribir”:
Después de tantos años en el oficio de escribir, a Galeano le ocurre lo mismo que la primera vez, siente el mismo pánico y le tiemblan las rodillas. “Es como hacer el amor”, compara, y agrega: “Siento pánico, pero a veces también una sensación de dicha, de la rara dicha que uno encuentra cuando lo que dice se parece a lo que se querí­a decir. Es cuando uno lee la última versión en voz alta y dice: me parece que sí­. Leo en voz alta mientras escribo, pues es la única manera de leer un texto propio. En Guadalajara leí­ un textito chiquitito de una niña de seis años que decí­a: las palabras tienen música y tienen colores. Me pareció estupendo, porque a los seis años uno tiene todaví­a una relación con las palabras como de nuevo rico de las palabras.” (Página de E.Galeano)

Todos sus libros son recomendables:

• Las venas abiertas de América Latina (1971)
• Dí­as y noches de amor y de guerra (1978)
• Memorias del fuego I (1982)
• Nosotros decimos no (1989)
• El libro de los abrazos (1989)
• Bocas del tiempo (2004)

Pequeñas cosas que me llamaron la atención al llegar a la Argentina:

El frecuente empleo del “vos” en lugar del “Tú”, y también que se conserva en algunas comarcas el habla antigua, en cuanto a los verbos.

Que no se puede usar la palabra “coger” y se sustituye por “agarrar”, que no puede ser más fea, especialmente cuando se dice, por ejemplo: “agarra este anillo”.

De lo bien trajeada que encontré a la gente, hombres y mujeres. En general, mucho mejor que en Madrid, que es de donde yo procedo.

De que anadaba como veinte cuadras para no gastame diez centavos en el tranví­a. Pensaba en tal economí­a; pero algunas noches, ya de retirada a mi casa, al doblar cualquier esquina, no reparaba en gastar algunos pesos en cualquier beldad que se cruzace en mi camino. Lo que prueba que los hombres – yo por lo menos- somos verdaderos acémilas en ciertos aspectos.

De lo mucho que me impresionó la aglomeración de la gente en la calle Florida. Me daba la sensación de que eran riadas de personas.

La calle Florida que debe haber visto J.Torres a principios del siglo XX

La Florida de hoy, que no sé si me gusta más

Link: http://diager-arte.blogspot.com/2008/06/calle-florida.html

Link: http://www.phk.es/concurso-fotografia/2007/calle-florida/?i=03

” Viaje por las Américas” – Joaquí­n Torres – 1.958 – Compañí­a Impresora Argentina

Tampoco creo arriesgado suponer que lo que Gombrowicz llama la Inmadurez no es otra cosa que el espí­ritu dionisí­aco, la potencia oscura, que desde abajo, como fuerza inferior (en el sentido psí­quico y hasta teológico del vocablo, no en el sentido ético) presiona y a menudo rompe la máscara, es decir la persona, la Forma que la convivencia y la sociedad nos obliga a adoptar (una y otra vez, porque nos es imposible sobrevivir sino mediante máscaras o formas).
Y así­ como la Inmadurez es la vida (y por lo tanto la adolescencia, el circo, el absurdo, el romanticismo, la desmesura y lo barroco), la Forma es la Madurez, pero también la fosilización, la retórica y en definitiva la muerte; una muerte (curiosa dialéctica de la existencia) que nos es imprescindible para vivir y entendernos. Hasta el punto que el mismo dionisí­aco Gombrowicz debe acceder a ello, intentando finalmente expresar su caos y su ambigí¼edad mediante una obra de arte; que, como toda obra de arte, en última instancia es un orden, una Forma.

Forma que al mismo tiempo que expresa a Gombrowicz, como a todo artista, también lo traiciona e intenta agotarlo; motivo por el cual el poeta o novelista necesita lanzarse a la creación de otra obra, y luego de otra y así­ ad infinitum; resultando de ese modo que el creador es superior a su obra misma, al menos hasta el momento de su muerte fí­sica. …

Hay, en fin, un aspecto en las ideas de Gombrowicz que lo hace particularmente útil para nosotros los argentinos. … Es que nuestro paí­s, como Polonia, forma parte de lo que en su lenguaje podrí­amos llamar Territorio de la Inmadurez.

Texto completo aqui

Las fotos son hermosas piezas cerámicas del Museo Antropológico Emilio y Duncan Wagner, de Santiago del Estero.

El que primero llamó “delta”, por su similitud con la mayúscula griega, a la confluencia de dos rí­os, debió ser alguien que la estaba mirando desde lejos y en la altura, porque de otro modo no hubiese podido percibir el vértice perfecto que forma la tierra firme en el punto en que los dos brazos de agua se reúnen.

Impresionante foto satelital del Rí­o de la Plata

Y sin embargo, ese lugar chato y abandonado era para mí­, mientras lo contemplaba, más mágico que Babilonia, más hirviente de hechos significativos que Roma o que Atenas, más colorido que Viena, más ensangrentado que Tebas o Jericó. Era mi lugar: en él, muerte y delicia me eran inevitablemente propias.

Habiéndolo dejado por primera vez a los treinta y un años, después de más de quince años de ausencia, el placer melancólico, no exento ni de euforia, ni de cólera, ni de amargura, que me daba su contemplación, era un estado especí­fico, una correspondencia entre lo interior y lo exterior, que ningún otro lugar del mundo podí­a darme.

Un hermoso libro de Juan José Saer “El rí­o sin orillas” Seix Barral (2.003) que nos lleva nuevamente al tema de las papeleras...

Idea fija en el creador
El tema no se debe elegir: hay que dejar que el tema lo elija a uno. No se debe escribir si esa obsesión no acosa, persigue y presiona desde las más misteriosas regiones del ser. A veces, durante años.

Prosa y poesí­a
La prosa es lo diurno, la poesí­a es la noche: se alimenta de monstruos y sí­mbolos, es el lenguaje de las tinieblas y los abismos. No hay gran novela, pues, que en última instancia no sea poesí­a.

E.Sabato “Autorretrato”

El drama del existente

A la novela le es aplicable exactamente lo que Jaspers dice de la existencia:
La existencia es una conquista. Su modo de ser esencial es “estar en impulso”. Su ritmo propio es la crisis. Es un perpetuo movimiento de flujo y reflujo, de fracaso y victoria. Sólo puede irse al reposo por la angustia, al abandono por el desafí­o, a la creencia por el escándalo. La vida espiritual es una continua tempestad de antinomias, cuyos términos tan pronto se estrellan entre sí­ como se separan hasta la ruptura. El existente tiene que mantener los contrarios unidos en un esfuerzo de dolorosa tensión, jamás resuelta.

“El escritor y sus fantasmas” – Ernesto Sabato – Editorial Seix Barral SA (1.981)

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Promover a Ernesto Sabato para el
Premio Nobel de Literatura 2.007

Hablo solamente de la juventud porque la caracterí­stica de la Argentina es una belleza joven y “baja”, próxima al suelo, y no se la encuentra en cantidades apreciables en las capas medias o superiores. Aquí­ únicamente el vulgo es distinguido. Sólo el pueblo es aristócrata. Unicamente la juventud es infalible. Es un paí­s al revés, donde el pillo vendedor de una revista literaria tiene más estilo que todos los colaboradores de esa revista, donde los salones –plutocráticos o intelectuales- espantan por su insipidez, donde al lí­mite de la treintena ocurre la catástrofe, la total transformación de la juventud en una madurez por lo general poco interesante. Argentina, junto con toda América, es joven porque muere joven.

“Diario Argentino” de Witold Gombrowicz, un polaco genial que estuvo 20 años en el paí­s. Adriana Hidalgo Editora (2.001).

Foto enviada por “Manos x Hermanos” – www.manosxhermanos.org

Soñé que era un extraño marchante: era un marchante de aspectos y apariencias. Los coleccionaba y los distribuí­a. En el sueño acababa de descubrir un secreto. Lo habí­a descubierto solo, sin ayuda ni consejo de nadie.
El secreto era entrar en lo que estuviera mirando en ese momento –un cubo de agua, una vaca, una ciudad (como Toledo) vista desde arriba, un roble- y, una vez dentro, disponer del mejor modo posible su apariencia. Mejor no querí­a decir hacerlo más bonito o más armonioso, ni tampoco más tí­pico, a fin de que el roble representara todos los robles. Sencillamente querí­a decir hacerlo más suyo, de modo que la vaca o la ciudad o el cubo de agua se convirtieran en algo claramente único.
Hacer eso me agradaba, y tení­a la impresión de que los pequeños cambios que realicé desde adentro agradaban a otros.
El secreto para introducirse en el objeto y reordenar su apariencia era tan sencillo como abrir la puerta de un armario. Tal vez simplemente se trataba de estar allí­ cuando la puerta se abriera sola. Pero cuando me desperté, no pude recordar cómo se hací­a y me quedé sin saber cómo se entra en las cosas.

John Berger – “El tamaño de una bolsa” – Taurus (2.004)