“Los Gritos del Diablo” es un libro áspero y profundo, como el monte santiagueño. Estos conflictos del campo que hoy nos sacuden me hicieron acordar a su Reynaldo y sus Salamancas. Y a Yupanqui que rinde un homenaje a Cachilo Diaz tocando “la humilde”

“Las rengueras del alma si que son fieras, mi amigo… Uno siempre en bretes… así nomá es… aquí nadie es libre… mi amigo”
Anda Reynaldo, aquel changuito que, silbando vidalas, lloraba los cercos, el rancho, los callejones, a sus hermanos y a su “mama”. Después de saltar del tren carguero aprenderá que “dende que la vida es vida, uno, con un codo se codia con la vida, y con el otro se codia con la muerte”.
Ellos, los campesinos empobrecidos, se fueron desobedeciendo al alma; ella qué iba a dejarlos solos, por ayudarlos anda templando el filo de las hachas.
Los que pueden, vuelven ; otros quedan para hacerse tierra, vencidos como el quebracho, entre picadas, guaridas y madrigueras.
Los que pueden, vuelven, están “agrandando el pueblo”. Empezaron por el Potrero de los Taboada. Desde que han abierto el canal de Maco, los Maquito, Cardozos, La Vuelta, no riegan. Apenas “dejan que tome la hacienda”. El agua va pal sur… Para ai tienen muchas tierras. Están secas las acequias…
De allí, también se han ido. Están “agrandando el pueblo”, pero no lo agrandan por dentro.
¿Por eso los ranchos “del pueblo” no son de paja, ramas y barro como los del monte, como los del cerco? Los del pueblo son de lonas, latas, chapas y tablas; anémicos, flacos como “el pueblo”.

Quisiera mostrar aquí la escultura de Roberto Delgado (hijo) que se llama “el alma del quebracho”, y está en nuestro Museo de Bellas Artes “Ramón Gomez Cornet”. Clik aquí para pasear por el Museo.

“Los Gritos del Diablo” - Próspero Peralta - Quipu Imprenta Editorial - 2001 -

Leer cuentos escuchando un son cubano, descubrir el nuevo mundo de los cuentos “cortitos” blogueando por la red: maleficios útiles contra la soledad en una tarde lluviosa de sábado….

Anton Chejov
Los simuladores

Marfa Petrovna, la viuda del general Pechonkin, ejerce, unos diez años ha, la medicina homeopática y recibe los martes por la mañana a los aldeanos enfermos que acuden a consultarla.
Es una hermosa mañana del mes de mayo. Delante de ella, sobre la mesa, vese un estuche con medicamentos homeopáticos, los libros de medicina y las cuentas de la farmacia donde se surte la generala.
En la pared, con marcos dorados, figuran cartas de un homeópata de Petersburgo, que Marfa Petrovna considera como una celebridad, así como el retrato del Padre Aristarco, que la libró de los errores de la alopatía y la encaminó hacia la verdad.
En la antesala esperan los pacientes. Casi todos están descalzos, porque la generala ordena que dejen las botas malolientes en el patio.

El cuento completo está en “mascuentos”

BITÁCORA DE UNA NOSTALGIA

Gonzalo Soltero

12 de septiembre
Aeropuerto. Sostuve tu mano y luego, un poco más, tu mirada. Después avanzaste hacia la sala de espera. Ahí empezó la agonía, mientras observé cómo te alejabas.

14 de septiembre
El lugar común dice que siempre es más difícil para el que se queda que para quien se va. Es cierto. Me acosa la cercanía de los objetos que me traen tu recuerdo; hasta la rutina es una trampa insalvable. Todas las cosas que te pertenecen, todas las que alguna vez rozó el aire de tu falda, me tienen sitiado. Hoy tu cepillo de dientes estuvo a punto de provocarme una crisis nerviosa.

Este cuento completo está en “Ficciones”
y la foto es de

La “Utopía de un hombre que está cansado “(aquí el cuento completo) es un cuento duro, de ciencia ficción, donde Borges viaja a un mundo de seres solitarios y desesperanzados que, aún, pintan. Es complejo y extraño, me gustaría que alguien me lo explique!

No hay dos cerros iguales, pero en cualquier lugar de la tierra la llanura es una y es la misma. Yo iba por un camino de la llanura. Me pregunté sin mucha curiosidad si estaba en Oklahoma o en Texas o en la región que los literatos llaman pampa. Ni a derecha ni a izquierda vi un alambrado. Como otras veces repetí despacio estas líneas de Emilio Oribe:
En medio de la pánica llanura interminable
Y cerca del Brasil,
que van creciendo y agrandándose.
El camino era desparejo. Empezó a caer la lluvia. A unos doscientos o trescientos metros vi la luz de una casa. Era baja y rectangular y cercada de árboles. Me abrió la puerta un hombre tan alto que casi me dio miedo. Estaba vestido de gris. Sentí que esperaba a alguien. No había cerradura en la puerta.
Entramos en una larga habitación con las paredes de madera. Pendía del cielorraso una lámpara de luz amarillenta. La mesa, por alguna razón, me extrañó. En la mesa había una clepsidra (*) , la primera que he visto fuera de algún grabado en acero. El hombre me indicó alguna de las sillas.
Ensayé diversos idiomas y no nos entendimos. Cuando él habló lo hizo en latín. Junté mis ya lejanas memorias de bachiller y me preparé para el diálogo.
-Por la ropa -me dijo- veo que llegas de otro siglo. La diversidad de los pueblos favorecía la diversidad de los pueblos y aún de las guerras; la tierra ha regresado al latín. Hay quienes temen que vuelva a degenerar en francés, en lemosín o en papiamento, pero el riesgo no es inmediato. Por lo demás, ni lo que ha sido ni lo que será me interesan.

(*) Clepsidra: Reloj de agua (definición completa aquí)

“El libro de arena” de Jorge Luis Borges - Ed. Emecé - 1975

Dolina teje historias fantásticas y urbanas, historias de amores imposibles y de dioses irresponsables, algunas veces cómicas, casi siempre tristes. Historias para leer un día frío de junio con una manta en las rodillas y música de Sabina de fondo, y tal vez un cognac.

TREN

Algunas veces –muy pocas, en verdad- el tren pasa por nuestro pueblo sin detenerse. Este hecho es considerado de mal agüero y todos esperan con ansiedad la llegada y la detención del tren siguiente, para recobrar la calma y la fe en nuestro destino.
Anoche, el tren se detuvo. Al oír el silbato, sentí el impulso de acercarme al andén. Caminé por la plataforma desierta y hasta llegué a tocar con mi mano los brillosos coches. De pronto, la cortina de una de las herméticas ventanillas se abrió y apareció en ella la cara de una mujer hermosa. Yo ya la conocía, había soñado con ella muchas veces. La chica me miró profundamente y pegó sus manos al vidrio. Yo me acerqué cuanto pude y durante unos instantes tratamos de comunicarnos. Ella movió su boca y me dijo algo que no entendí pero que agradecí tiernamente. Tal vez yo le grité palabras urgentes que no alcanzaron a traspasar el cristal. El tren se puso en movimiento, yo corrí a la par, hasta el final del andén. Después, los vagones se perdieron en la oscuridad.
Los vecinos del pueblo no saben porqué razón pasa el tren. Pero yo sí. Ahora no haré otra cosa que esperar trenes, aunque sepa que jamás volveré a encontrarme con la mujer de anoche. Aunque sepa que ya no habrá otra ventanilla abierta para mí.-

“Bar del Infierno” - Alejandro Dolina - Edit.Planeta - 2005

Dos argentinos que aventuraron en el arte y en la vida, Julio Cortázar y Xul Solar.

Instrucciones para cantar

Empiece por romper los espejos de su casa, deje caer los brazos, mire vagamente la pared, olvídese. Cante una sola nota, escuche por dentro. Si oye (pero esto ocurrirá mucho después) algo como un paisaje sumido en el miedo, con hogueras entre las piedras, con siluetas semidesnudas en cuclillas, creo que estará bien encaminado, y lo mismo si oye un río por donde bajan barcas pintadas de amarillo y negro, si oye un sabor de pan, un tacto de dedos, una sombra de caballo.

Después compre solfeos y un frac, y por favor no cante por la nariz y deje en paz a Schumann.

Xul Solar (1887-1963) pintor, astrólogo, hombre de genio y “uno de los acontecimientos más singulares de nuestra época ” (Borges) dijo de sí mismo:

Soy campeón del mundo de un juego que nadie conoce todavía: el panajedrez; soy maestro de una escritura que nadie lee todavía; soy creador de una técnica, de una grafía musical que permitirá que el estudio de piano sea posible en la tercera parte del tiempo que hoy lleva estudiarlo. Soy director de un teatro que todavía no funciona…

Historias de Cronopios y de Famas - Julio Cortázar - Edit. Alfaguara