Los muertos, los fantasmas, los recuerdos y los desvaríos son el material que alimenta esta reunión de cuentos atrapantes, angustiosos y polémicos. Fresán suena tan argentino…. y sus personajes son la gente que cruzamos todos los días, y les pasan nuestras cosas, cosas que Fresán cuenta magistralmente.

 QUIERO (necesito) decirlo sin vueltas: este libro me resultó fascinante   (Eduardo Gudiño Kieffer).

Yo fui a la guerra y la guerra vino a mí. Las islas.
El escritor cuyo nombre, por obvia elegancia y comprensible prudencia, prefiero omitir, se entusiasma un tanto demasiado cuando se entera de que yo estuve en la guerra de las islas, en el Atlántico sur. Nunca entendí el entusiasmo que sienten los intelectuales por el campo de batalla. La guerra es aburrida y no tiene ninguna estructura comprensible a no ser que se la vea desde lejos y mucho tiempo después. Una guerra es sólo más o menos comprensible una vez que ha terminado. Muchos pensarán que la guerra como territorio es un sitio ideal para el desarrollo y profesionalización de un joven hijo de puta. No es cierto. El caos de la batall, la imprecisión de fronteras y comportamientos alterando mapas y minutos no permiten esa quietud ordenada, ese lustroso piso de mármol donde el hijo de puta danza amparado por San Tapey-tap, patrón de los bailarines de zapateo americano.
No recuerdo mucho de lo ocurrido en las islas, poca cosa. Un soldado que no paraba de hablar sobre los Roling Stone fue injustamente castigado por haber robado un chocolate que, en realidad, había ido a descansar entre las paredes de mi estómago. Otro mató a un gurka y se suicidó el día de la rendción de nuestras gloriosas tropas. No duró mucho todo el asunto, no hubo demasiado tiempo.  En realidad, tampoco hubo demasiada nieve.  Una llovizna más parecida a caspa fría que otra cosa.  En las islas, yo estaba a cargo de los cadáveres.

de “Monólogo para hijo de puta con ballenas y hermanita fantasma”

La velocidad de las cosas – Rodrigo Fresán – Editorial Debolsillo – 2006